lunes, 30 de marzo de 2009
Enrra y su cumpleaños
Todo el Pintoismo el desea a Enrra un feliz cumpleaños, aunque no sé exactamente si aun estamos en fecha como para hacerlo.
miércoles, 25 de marzo de 2009
Poesias Del Abuelo
LA FUGA
Se fueron.
Nadie los vio
algunos sospecharon desde siempre.
En fin, no estaban.
Se escaparon ayudados por la noche.
Y una mano que de afuera vigilaba.
TODO VIA
A veces no me interesa ser fiel a la extravagante
historia humana; de la misma forma en que la
divinidad lo es poco con los hombres comunes.
También no: a veces observar al incierto penacho
de un futuro anhelado.
A veces; vuelvo a solazarme en las melifluas fuentes
de un carnaval prohibido... Morder musculaturas
carcajeantes. Dejarme, panza arriba, tragar por las estrellas.
Guardarme tras mis párpados para ejercitar un viaje
a más allá de la muerte... Leerla verdad en mis
propias huellas (madres de su tiempo).
En mi gente del alma delectar,
la concientizada caterva.
40
Mi ticket. Mi casa.
Mi escritorio. Mi muelle del pensar.
Mi ventana. Mi reloj.
Mi lámpara imborrable.
Mis flores sentenciadas.
Mi manera de saber que estoy atento
y que algo me distingue entre todos.
Mis lágrimas caseras.
Mi teléfono espontáneo.
Escribir. Oh.
Pesada tarea que me produce tanta alegría.
Desfilando entre opuestas galerías,
intentando ser, finalmente, puntual.
A caballo entre sanctas (y non sanctas)
reflexiones.
Soy, de entre todos, mi confesor favorito.
Llevo el oído presto a la ligera analogía
que sostiene épocas, mitos y leyendas.
Veo en los números la intención precisa.
Cifra y palabra, sílaba y cuenta,
existen como un castillo para nadie,
a menos que el buscador se enfrente con su estilo,
y los transforme en base, ficción o compromiso.
Oh, escribir.
A los cuarenta se puede demorar un año
para concluir el poema.
Usando la ventaja de la desventaja,
ninguna cosa ahora, se torna contra uno.
¿De qué valdría a la inconsciencia
hacerse de un náufrago libre y bandido?
He dejado a la cultura en un paraje
repleto de pájaros perdidos... y
a veces vuelvo.
Para nunca olvidar la misma escena.
Desde mi propio estado,
no deseo más de lo mejor.
Entre lo gratuito,
me muevo como sabio perverso.
Confeso en fiesta con la vida toda.
Aúllo como lobo.
Aunque llore en secreto
la inútil canción del desconsuelo.
Me inclino hacia el bien por conveniencia.
Ya que del mal no saco nada claro
y en el amor se apoya mi conciencia.
Esquivo, escurridizo, a las desavenencias,
vacuo mensajero. Imperfecto.
Esplumado de voces.
Debí cruzar obsceno las lágrimas ajenas.
Seducido, imantado por la atracción del agua.
Ni a favor de nadie, ni en contra de ninguno.
Debí cruzar el río de lágrimas ajenas.
Irritablemente poeta.
Yo soy mi propio invento.
Hirviendo: gris y oro,
azul de burbujas humeantes.
Mi respeto profundo,
mi honor más devoto,
mis gracias más largas:
a los fogoneros del universo.
Mi cuerpo es una mina.
Mapas. Napas. Rojas corrientes calientes,
canales azules, tiernas suavidades.
Durezas agresivas.
Armonías acuáticas,
centros ionizantes,
maquinaria de esponja,
transistores, ritmo, salud,
cerebro y aun
infinitos horizontes de ignorancia.
La salud.
Casamentera, enamoradiza.
Fiel. Digna de lo que quiere.
Me muestra entre sus haberes
como a una muestra pródiga.
Ella es tan vasta, tan santa,
tan animal y tan planta,
que la elegí como estrella.
No hay palabra.
Nada existe tan nativo.
Mi salud me dio la luz.
Mil hijos más que uno mío,
y les dio paz, fortaleza.
Mundos (¿...?). Distracciones,
compromisos.
La salud es una reina
que nunca me trató mal.
Hijos. Hijos. Hijos.
Hijos padres.
Hijos del sol. Hijos. Hijos.
Yo rezo. Yo soy igual.
¿Y qué hay si soy sumiso?
40. Hombre. Hombre de muchas lecturas.
Caballero.
Hoy, más joven aun. Mecanizable.
Modular. Comodín. Inquebrantable.
Me repito a mí mismo
como a un grato recuerdo.
Vivo de por vida.
Hechizado. Vacía la cabeza.
Por un caudal de tinta.
Montado en barco poético
sin salpicar a nadie
me juego en solitario.
40 primaveras sin traicionar a nadie.
40 días de otoño preparando detalles.
40 que terminan al comenzar 40.
40 los ladrones. 40 vigilantes.
Dicen que de los 40
se sabe más cada día.
Pero yo no lo sabría.
Valiente hasta las tripas.
Aries. Perro de fuego.
Despuntar del zodíaco.
Aries. Perro de fuego.
Valiente hasta las tripas.
Guardián de mis guardias.
Secretivo.
Inventor de áureas distractivas. Discípulo.
Creador de mayas seductoras.
Escribir, oh.
Pesada tarea que me produce
tanta alegría.
No estamos solos.
La misma alma prevalece.
Los muertos me arrullan entre cambios.
La fortaleza reverdece y trasmuta.
Mi corazón es un cantero
de signos para siempre.
LOS TURISTAS
(Barcelona)
Los turistas son bellos como monumentos,
trayendo divisas se pasean contentos,
Rubios, australes, de portes sin iguales,
Aguerridos atleta de jugar a la paleta,
Van bajo el sol hasta que llega la noche,
Los quinquis del Chino les revientan los coches,
Llevan la ropa más limpia del mundo,
Valijitas de juguete, dientes de oro,
Se sacan fotos bajo los faroles,
Ponen cara de asco, si les sirven frijoles,
Los hambrientos del muelle los quieren abordar,
Los turistas brillan al costado del mar,
Las rubias, se enamoran de los negros,
Los negros, siempre cosa de negros,
Algunos van tan rojos como camarones,
Son el ojo desviado de los pobres ladrones,
Confunden todo, todo, todo (porque para eso están),
Pasan por el correo y se van a bañar.
TEXTO INSOLENTE
(no falto de sentido)
Dejemos los libros.
Es grato un vivir estrafalario.
Tomemos mejor el dulce frío de la tierna juventud.
Para los viejos quede tratar las cosas serias.
Para los jóvenes. La burla y la alegría.
ZOO
¿Habéis sentido la intolerancia del dolor?
Ah! Qué horrible es ver a un animal enjaulado.
El oso que pasea cronométricamente péndulo rabioso.
La víbora impotente.
La jirafa, vigilante de un cuadrado.
El pájaro que lleva alas y no vuela.
¿Y al que retoza fuera de la jaula?
Jaulas, jaulas, jaulas, jaulas de cartón,
de hierro, de cemento y humana coraza...
Penal, en donde está todo perdido.
Para nunca esperanza.
¿Los habéis visto arrastrarse,
Enlazar al fruto con su cuerpo?
Elásticos enhebradores de deseos,
libres hasta el llamado sentido.
Pues, yo como vos,
Siento las mil formas de sus poderíos.
También él sin sabor aliento del guardián...
Que cumple otra condena... Convencido.
QUIERO
Quiero de mi pluma un ejercicio,
que reúna al ayer con el mañana.
Quiero que el hoy sea la ventana,
quiero al lector que no se mortifica...
Que ve pasar al alma llana,
Sin luz de sombra en que se admire.
Quiero a la sombra que se afana
y no por ello, luz emite.
Quiero al dios dueño de su ausencia,
quiero a la luna, su vestido.
Quiero al que intenta un diálogo afectivo.
Quiero al que aprende a amar, amo al ladino.
A MI HIJO
Nada hay que nada prohiba,
y a todo debes estar despierto,
como el halcón se encorva para la lucha,
como quien recibe ofrendas del cielo.
Aquí, así. Ahora.
En el agua del lago artificial.
Los hombres reman
conduciendo a sus hijos.
PASARELA
Desde el campanario.
Mi único planeta mirando su destino.
en mi interior, una larga noche de galas y festejos,
solindan en la muerte.
Como una pasarela colgada de los tiempos.
en que mis labios, desprendiéndose de tu boca, te sellaron, para siempre.
MELANCOLIA
En su corte
la nostalgia ocupa sillones dorados
La tristeza desborda el oído
de la sorda reina.
La historia engalana a estas damas subterráneas
con encajes rotosos y pieles subterráneas
Espadas herrumbrosas,
luces de barrio chino
empedrados de puertos chiquititos,
marineros sin barco
les enmarcan la escena a estas duras guardianas
de un secreto increíble.
Yo soy pez de río
Víbora dormida
la melancolía es un estado de animo
algo que se agita en el fondo de un tanque
Se parece a lo desconocido
Solemne gravedad
Tonta silbando, nervio contenido
Maldita melancolía que te escondes
en la zona de bosques y asomas tu luna negra
para mirar el día
Sentada en el ojo de la duda
ella te aguarda,
Ella es La Melancolía.
CANCIÓN INÉDITA
LOS ABUELOS DE LA NADA (1987/88)
DEDICADA A MIGUEL
MI ESTRELLA Y YO
No tengo miedo
ciego en la claridad
somos la sombra
que hay que alumbrar
Si te reflejo vuelvo a la oscuridad
en esta vida mirar no es el juego
No me comprendas, te daré que pensar.
los distraídos serán lo nuevo.
Mi estrella y yo, más tu libertad
son cosas que me hacen vibrar
y que agradecido que estoy al cielo
y que agradecido que estoy Abuelo...
El tiempo atrasa dentro de la ciudad
una canción te escribe el cielo
si vuelvo a casa no podré ver el mar,
bajo la luna borracho espero
CHAU
Yo sigo fiel a mis pasos,
Que van tras mi necesidad.
Puede;
Que al girar mi cabeza cuatro veces
ya no te encuentre.
Pues,
quede este momento como constancia
De que por vos estuve buscando.
Se fueron.
Nadie los vio
algunos sospecharon desde siempre.
En fin, no estaban.
Se escaparon ayudados por la noche.
Y una mano que de afuera vigilaba.
TODO VIA
A veces no me interesa ser fiel a la extravagante
historia humana; de la misma forma en que la
divinidad lo es poco con los hombres comunes.
También no: a veces observar al incierto penacho
de un futuro anhelado.
A veces; vuelvo a solazarme en las melifluas fuentes
de un carnaval prohibido... Morder musculaturas
carcajeantes. Dejarme, panza arriba, tragar por las estrellas.
Guardarme tras mis párpados para ejercitar un viaje
a más allá de la muerte... Leerla verdad en mis
propias huellas (madres de su tiempo).
En mi gente del alma delectar,
la concientizada caterva.
40
Mi ticket. Mi casa.
Mi escritorio. Mi muelle del pensar.
Mi ventana. Mi reloj.
Mi lámpara imborrable.
Mis flores sentenciadas.
Mi manera de saber que estoy atento
y que algo me distingue entre todos.
Mis lágrimas caseras.
Mi teléfono espontáneo.
Escribir. Oh.
Pesada tarea que me produce tanta alegría.
Desfilando entre opuestas galerías,
intentando ser, finalmente, puntual.
A caballo entre sanctas (y non sanctas)
reflexiones.
Soy, de entre todos, mi confesor favorito.
Llevo el oído presto a la ligera analogía
que sostiene épocas, mitos y leyendas.
Veo en los números la intención precisa.
Cifra y palabra, sílaba y cuenta,
existen como un castillo para nadie,
a menos que el buscador se enfrente con su estilo,
y los transforme en base, ficción o compromiso.
Oh, escribir.
A los cuarenta se puede demorar un año
para concluir el poema.
Usando la ventaja de la desventaja,
ninguna cosa ahora, se torna contra uno.
¿De qué valdría a la inconsciencia
hacerse de un náufrago libre y bandido?
He dejado a la cultura en un paraje
repleto de pájaros perdidos... y
a veces vuelvo.
Para nunca olvidar la misma escena.
Desde mi propio estado,
no deseo más de lo mejor.
Entre lo gratuito,
me muevo como sabio perverso.
Confeso en fiesta con la vida toda.
Aúllo como lobo.
Aunque llore en secreto
la inútil canción del desconsuelo.
Me inclino hacia el bien por conveniencia.
Ya que del mal no saco nada claro
y en el amor se apoya mi conciencia.
Esquivo, escurridizo, a las desavenencias,
vacuo mensajero. Imperfecto.
Esplumado de voces.
Debí cruzar obsceno las lágrimas ajenas.
Seducido, imantado por la atracción del agua.
Ni a favor de nadie, ni en contra de ninguno.
Debí cruzar el río de lágrimas ajenas.
Irritablemente poeta.
Yo soy mi propio invento.
Hirviendo: gris y oro,
azul de burbujas humeantes.
Mi respeto profundo,
mi honor más devoto,
mis gracias más largas:
a los fogoneros del universo.
Mi cuerpo es una mina.
Mapas. Napas. Rojas corrientes calientes,
canales azules, tiernas suavidades.
Durezas agresivas.
Armonías acuáticas,
centros ionizantes,
maquinaria de esponja,
transistores, ritmo, salud,
cerebro y aun
infinitos horizontes de ignorancia.
La salud.
Casamentera, enamoradiza.
Fiel. Digna de lo que quiere.
Me muestra entre sus haberes
como a una muestra pródiga.
Ella es tan vasta, tan santa,
tan animal y tan planta,
que la elegí como estrella.
No hay palabra.
Nada existe tan nativo.
Mi salud me dio la luz.
Mil hijos más que uno mío,
y les dio paz, fortaleza.
Mundos (¿...?). Distracciones,
compromisos.
La salud es una reina
que nunca me trató mal.
Hijos. Hijos. Hijos.
Hijos padres.
Hijos del sol. Hijos. Hijos.
Yo rezo. Yo soy igual.
¿Y qué hay si soy sumiso?
40. Hombre. Hombre de muchas lecturas.
Caballero.
Hoy, más joven aun. Mecanizable.
Modular. Comodín. Inquebrantable.
Me repito a mí mismo
como a un grato recuerdo.
Vivo de por vida.
Hechizado. Vacía la cabeza.
Por un caudal de tinta.
Montado en barco poético
sin salpicar a nadie
me juego en solitario.
40 primaveras sin traicionar a nadie.
40 días de otoño preparando detalles.
40 que terminan al comenzar 40.
40 los ladrones. 40 vigilantes.
Dicen que de los 40
se sabe más cada día.
Pero yo no lo sabría.
Valiente hasta las tripas.
Aries. Perro de fuego.
Despuntar del zodíaco.
Aries. Perro de fuego.
Valiente hasta las tripas.
Guardián de mis guardias.
Secretivo.
Inventor de áureas distractivas. Discípulo.
Creador de mayas seductoras.
Escribir, oh.
Pesada tarea que me produce
tanta alegría.
No estamos solos.
La misma alma prevalece.
Los muertos me arrullan entre cambios.
La fortaleza reverdece y trasmuta.
Mi corazón es un cantero
de signos para siempre.
LOS TURISTAS
(Barcelona)
Los turistas son bellos como monumentos,
trayendo divisas se pasean contentos,
Rubios, australes, de portes sin iguales,
Aguerridos atleta de jugar a la paleta,
Van bajo el sol hasta que llega la noche,
Los quinquis del Chino les revientan los coches,
Llevan la ropa más limpia del mundo,
Valijitas de juguete, dientes de oro,
Se sacan fotos bajo los faroles,
Ponen cara de asco, si les sirven frijoles,
Los hambrientos del muelle los quieren abordar,
Los turistas brillan al costado del mar,
Las rubias, se enamoran de los negros,
Los negros, siempre cosa de negros,
Algunos van tan rojos como camarones,
Son el ojo desviado de los pobres ladrones,
Confunden todo, todo, todo (porque para eso están),
Pasan por el correo y se van a bañar.
TEXTO INSOLENTE
(no falto de sentido)
Dejemos los libros.
Es grato un vivir estrafalario.
Tomemos mejor el dulce frío de la tierna juventud.
Para los viejos quede tratar las cosas serias.
Para los jóvenes. La burla y la alegría.
ZOO
¿Habéis sentido la intolerancia del dolor?
Ah! Qué horrible es ver a un animal enjaulado.
El oso que pasea cronométricamente péndulo rabioso.
La víbora impotente.
La jirafa, vigilante de un cuadrado.
El pájaro que lleva alas y no vuela.
¿Y al que retoza fuera de la jaula?
Jaulas, jaulas, jaulas, jaulas de cartón,
de hierro, de cemento y humana coraza...
Penal, en donde está todo perdido.
Para nunca esperanza.
¿Los habéis visto arrastrarse,
Enlazar al fruto con su cuerpo?
Elásticos enhebradores de deseos,
libres hasta el llamado sentido.
Pues, yo como vos,
Siento las mil formas de sus poderíos.
También él sin sabor aliento del guardián...
Que cumple otra condena... Convencido.
QUIERO
Quiero de mi pluma un ejercicio,
que reúna al ayer con el mañana.
Quiero que el hoy sea la ventana,
quiero al lector que no se mortifica...
Que ve pasar al alma llana,
Sin luz de sombra en que se admire.
Quiero a la sombra que se afana
y no por ello, luz emite.
Quiero al dios dueño de su ausencia,
quiero a la luna, su vestido.
Quiero al que intenta un diálogo afectivo.
Quiero al que aprende a amar, amo al ladino.
A MI HIJO
Nada hay que nada prohiba,
y a todo debes estar despierto,
como el halcón se encorva para la lucha,
como quien recibe ofrendas del cielo.
Aquí, así. Ahora.
En el agua del lago artificial.
Los hombres reman
conduciendo a sus hijos.
PASARELA
Desde el campanario.
Mi único planeta mirando su destino.
en mi interior, una larga noche de galas y festejos,
solindan en la muerte.
Como una pasarela colgada de los tiempos.
en que mis labios, desprendiéndose de tu boca, te sellaron, para siempre.
MELANCOLIA
En su corte
la nostalgia ocupa sillones dorados
La tristeza desborda el oído
de la sorda reina.
La historia engalana a estas damas subterráneas
con encajes rotosos y pieles subterráneas
Espadas herrumbrosas,
luces de barrio chino
empedrados de puertos chiquititos,
marineros sin barco
les enmarcan la escena a estas duras guardianas
de un secreto increíble.
Yo soy pez de río
Víbora dormida
la melancolía es un estado de animo
algo que se agita en el fondo de un tanque
Se parece a lo desconocido
Solemne gravedad
Tonta silbando, nervio contenido
Maldita melancolía que te escondes
en la zona de bosques y asomas tu luna negra
para mirar el día
Sentada en el ojo de la duda
ella te aguarda,
Ella es La Melancolía.
CANCIÓN INÉDITA
LOS ABUELOS DE LA NADA (1987/88)
DEDICADA A MIGUEL
MI ESTRELLA Y YO
No tengo miedo
ciego en la claridad
somos la sombra
que hay que alumbrar
Si te reflejo vuelvo a la oscuridad
en esta vida mirar no es el juego
No me comprendas, te daré que pensar.
los distraídos serán lo nuevo.
Mi estrella y yo, más tu libertad
son cosas que me hacen vibrar
y que agradecido que estoy al cielo
y que agradecido que estoy Abuelo...
El tiempo atrasa dentro de la ciudad
una canción te escribe el cielo
si vuelvo a casa no podré ver el mar,
bajo la luna borracho espero
CHAU
Yo sigo fiel a mis pasos,
Que van tras mi necesidad.
Puede;
Que al girar mi cabeza cuatro veces
ya no te encuentre.
Pues,
quede este momento como constancia
De que por vos estuve buscando.
martes, 24 de marzo de 2009
Humanes are pelotuted
They are missing the point.
Oh yeah.
They are missing the point.
Oh yeah.
Humanes are pelotuted.
There's no doubt about that.
They keeps missing the point.
Oh yeah. Trust me.
They are completely off the point.
Oh yeah m3n.
Humanes are pelotuted.
There's no doubt about that.
viernes, 20 de marzo de 2009
Dormir, alcohol, drogas, musica y superarse una y otra vez
Leyendo la novela "El vuelo de la reina" de Tomás Eloy Martinez, que dicho sea de paso, me terminó pareciendo estupenda, con un final destacable, encontré la cita a un autor que no conozco, aunque creo que todos nosotros compartimos sus sentimientos:
"Alguna vez deseo uno
que la humanidad tuviese una sola cabeza, para así cortársela.
Tal vez exageraba: si sólo fuera una cucaracha y aplastarla."
Luis Cernuda
martes, 17 de marzo de 2009
sábado, 14 de marzo de 2009
jueves, 12 de marzo de 2009
Crónicas desde el Oblivion
Como Carnófago en ocasiones está aburrido y al mismo tiempo siente como diversar corrientes confluyen hacia su persona, y aun más, hacia su mente, ha decidio crear un nuevo blog en el cual se dedicará a opinar sobre todo y nada a la vez: Crónicas desde el Oblivion
viernes, 6 de marzo de 2009
Manifestacion de una voluntad mas alta atraves del la escritura
¿Cuando mi marcador y yo escribimos en le subte "la Hora pico me hace pensar en cucarachas"..acaso es una voluntad mas alta que guia mi mano o soy un maldito misantropo?
mmmm....oh! la duda, la duda....
mmmm....oh! la duda, la duda....
Arrastrarse es de plebeyos
09:06 Diablo49: 200.55.78.247 ALA ALA CFX <-- Enter plz for test!
09:06 Diablo49: 200.55.78.247 ALA ALA CFX <-- Enter plz for test!
09:07 Diablo49: 200.55.78.247 ALA ALA CFX <-- Enter plz for test!
09:07 Knulp: 2 seats
09:07 Nix: on my way
09:07 Diablo49: 200.55.78.247 ALA ALA CFX <-- Enter plz for test!
09:08 Diablo49: 200.55.78.247 ALA ALA CFX <-- Enter plz for test!
09:08 Diablo49: last seat
09:08 Diablo49: plz 1 enter
09:08 Nix: last seat!!!
09:08 Nix: Fsydor you timed out
09:09 Nix: 200.55.78.247 ALA ALA CFX Last Seat!
09:11 Diablo49: v Fsydor you timed out
09:11 Diablo49: 200.55.78.247 ALA ALA CFX <-- Enter plz for test!
09:12 Diablo49: 200.55.78.247 ALA ALA CFX <-- Enter plz for test!
09:12 * Mickeboyy (SolidIRC-7FD8A466.tbcn.telia.com) joins #draft4you
09:13 Diablo49: 200.55.78.247 ALA ALA CFX <-- Enter plz for test!
09:13 Diablo49: 200.55.78.247 ALA ALA CFX <-- Enter plz for test!
09:13 Mickeboyy seats left?
09:14 Diablo49: 1
09:14 Diablo49: Fsydor you timed out
09:14 Diablo49: Fsydor you timed out
09:14 Diablo49: 200.55.78.247 ALA ALA CFX <-- Enter plz for test!
09:14 Diablo49: enter
09:14 Diablo49: last seat
09:14 Diablo49: plz
Crónicas desde el oblivion
El alcohol y las mujeres no se llevan tan bien, excepto que esté todo más que bien. Pasa lo mismo que en el draft. Aunque en el draft nunca esta todo bien. No hasta que ganás.
Hace mucho que no escribo mails.
Tengo un problema como el de ayer, pero es diferente. Esta vez estoy adentro. Quizás me tenga que escribir a mi mismo para exteiorizarme. No está el Saulo. No hay llaves. No hay encendedor y no puedo fumar porrro. Encima, encima hay tucas hermosas por todos lados.
Las mujeres también suelen ser hermosas, pero son muy poquitas las que realmente me gustan. No sé porque. Si llegás a ese punto de anti-naturalidad (porque es una realidad que la naturalidad es que al hombre, lo que hoy se entiende por hombre, le gusten todas las mujeres) después pasa que hay reflujo. Es preferible que no haya.
Hay un encendedor aca a 20 centimetros míos. Soy feliz. Ahora tengo alcohol desde Tres (¿Tres va con acento?), pancito (poco) y marihuana. Además escucho Joy Division, y después voy a ver Evangelionn. Capaz, capaz no me dan ganas.
Ubicación. Ubicación.Ubicación. Que terrible es el decir cosas que no prefería no decir. Es decir, no es tan terrible. Es raro.
La otra vez me daba cuenta. Obvio que la realidad es rara para nosotros. Todos somos raros, y nos juntamos entre nosotros. ¿Qué otra cosa nos iba a pasar que singularidades?
Que bueno es Joy Division. Estoy pensando en que ayer me emborraché un montón. Es decir, hay vecfes y veces. Ayer estaba como de viaje.
Mi amigo Damián se enoja parece, y anda alzado con una japonesa que conoció en Bolivia. Sólo le gusta porque es japonesa. Eso es enamorarse de la imagen. Del símbolo. Es complicado. Porque después empezás a conocer toda la realidad. Lo peor es cuando estás demasiado enganchado como para alejarte pronto. Entonces empieza el conflicto.
Es importante no idealizar la realidad ni nada. Aunque es bello darle miles de dimensiones y hacerse uno mismo profundo.
Tengo amigos, tengo amigos, y me agrada que existan. El Evola más interesante es ese que no habla de política (un cadaver del siglo pasado), sino metafísica. Por eso me gusta Guénon.
Me gusta Misato. Es como una madre. Me da esa sensación. Es como la madre que uno siempre quiere tener. Más allá de que tenga 14 años, creo que Shinji se hace el pija un poco. Es parte de su si-mismo. Todos nos hacemos los pijas un poco. Es medio cualquiera, pero es lo que hay.
Tengo unos anteojos que me regaló Yogur. Siempre los pierdo. Yo no entiendo bien porque las mujeres usan anteojos. Es una conducta peculiar. Deberían usar vestido y los hombres traje. Una dimensión más a la existencia.
Bialet Massé. Bialet Massé. Bialet Massé.
jueves, 5 de marzo de 2009
~~~Galatea~~~ temblando entre las piernas de los chauffeur o girando en las plataformas de ajenjo, los maricas, te soñaban dice:
pabbb, me encanta la marihuana, hoy lo he decidido
~~~Galatea~~~ temblando entre las piernas de los chauffeur o girando en las plataformas de ajenjo, los maricas, te soñaban dice:
aii... pero no sé, ahora me arrepiento de haber dicho eso!
~~~Galatea~~~ temblando entre las piernas de los chauffeur o girando en las plataformas de ajenjo, los maricas, te soñaban dice:
xk también amo el hachís!
~~~Galatea~~~ temblando entre las piernas de los chauffeur o girando en las plataformas de ajenjo, los maricas, te soñaban dice:
no sé con cuál kedarme
Crónicas desde el oblivion
En realidad no tengo nada para decir, ni tampoco tengo intención de escribir sobre algo en particular. Simplemente sucede que estoy estancado en el espacio-tiempo, en un cyber bastante mugroso porque en lo del Saulo nadie atiende el timbre. No están seguro, o duermen. Capaz que fueron a comprar items. Así que por lo pronto voy a quedarme aca un rato y si veo que no pasa nada, creo que me voy a tomar una cerveza a un bar.
Por lo menos existe esta cosa fantástica llamada internet y puedo ponerme a escuchar Miguel Abuelo, y más tarde, si todavía quiero, "Alamaba Song". Puedo postear incoherencias o coherencias incoherentes en el blog pintoista, y todo ese tipo de cosas. Puedo aburrime mirando las noticias, o puedo recordar lo patético que pueden llegar a ser las personas.
Había pensando en vez de irme a tomar cerveza ir a recorrer librerías. No es una mala idea. Pero la atmófera es muy pesada hoy, y no tengo tantos ánimos como para ponerme a mirar a la gente, o simplemente desplazarme por las mismas calles que ríos y ríos de personas que padecen día a día su existencia. Además si me tomo una cerveza, después me puedo tomar otra. Tomar cerveza solo es raro. Pero más raro es tomarla en un bar. Es lo mismo.
También es bueno el hecho de que ayer o hoy, no recuerdo bien, le robé una lapicera a una de mis hermanas. Así que aparte de estar tomando cerveza, voy a poder escribir si me dan ganas. Escribir está bueno. En especial cuando no es forzado. Es simplemente como sacar "hacia afuera" cosas que están "dentro", y que de otra forma, probablemente nunca verían el exterior, al menos no de esa forma.
Creo que ya he pensando lo suficiente que es lo que voy a hacer. Me voy a quedar hasta las 1500, es decir media hora después de que entré a aca. Es tiempo suficiente para que vuelvan de adquirir items si es eso lo que están haciendo. Además les voy a dejar mensajes en el messenger de mi situación y de que me llamen si llegan y los ven.
Patience. Esto es un poco como hostear un draft. Uno hostea y espera. Pero al esperar, hace muchas otras cosas. Osea, nada concreto, nada complejo, por lo general. Hablar por messenger (y lamentablemente a veces la converasción se extiende al draft), mirar páginas, escuchar música, y todo eso.
Ahora ya se me fueron todas las ganas de escribir. Escribir sin ideas a veces es aburrido. Como ahora. Aburrido. Formas, geometría, metemática, figuras geométricas y matemáticas.
Tengo tantas pero tantas ganas de emborracharme con cerveza... Creo que voy a comrar un barrilito si encuentro en alguno de los supermercados.
Acaba de llegar Enrra a lo de La Pepa, me dijo el Rouben. La situación comienza a descuagularse. Capaz.
Acaba de llamar el Saulo, estaba en el supermercado. Enrra le extrañaba que no estuviese.
20 minutos escuchando Alabama Song. No está mal.
Gloria, muerte, tripitas, diversión, volar, dar vueltas, la oscuridad terrible de la existencia, junto con la danza de luces de colores. Es una ilusión. Todo. Hasta estos pensamientos, y lo más terrible, es sospechar con certeza de la paradoja.
Ja!
Acaba de llegar Maia a lo del Saulo.
Por cierto, alcaro que ese vil rumor que el Hombre Rabona se ha encargado de esparcir por todos lados, de que cumplo años un día tan vulgar, tan mediocre, tan irrelevante como el 5 de marzo es completamente falso. Aunque agradezco los saludos recibidos.
Por lo menos existe esta cosa fantástica llamada internet y puedo ponerme a escuchar Miguel Abuelo, y más tarde, si todavía quiero, "Alamaba Song". Puedo postear incoherencias o coherencias incoherentes en el blog pintoista, y todo ese tipo de cosas. Puedo aburrime mirando las noticias, o puedo recordar lo patético que pueden llegar a ser las personas.
Había pensando en vez de irme a tomar cerveza ir a recorrer librerías. No es una mala idea. Pero la atmófera es muy pesada hoy, y no tengo tantos ánimos como para ponerme a mirar a la gente, o simplemente desplazarme por las mismas calles que ríos y ríos de personas que padecen día a día su existencia. Además si me tomo una cerveza, después me puedo tomar otra. Tomar cerveza solo es raro. Pero más raro es tomarla en un bar. Es lo mismo.
También es bueno el hecho de que ayer o hoy, no recuerdo bien, le robé una lapicera a una de mis hermanas. Así que aparte de estar tomando cerveza, voy a poder escribir si me dan ganas. Escribir está bueno. En especial cuando no es forzado. Es simplemente como sacar "hacia afuera" cosas que están "dentro", y que de otra forma, probablemente nunca verían el exterior, al menos no de esa forma.
Creo que ya he pensando lo suficiente que es lo que voy a hacer. Me voy a quedar hasta las 1500, es decir media hora después de que entré a aca. Es tiempo suficiente para que vuelvan de adquirir items si es eso lo que están haciendo. Además les voy a dejar mensajes en el messenger de mi situación y de que me llamen si llegan y los ven.
Patience. Esto es un poco como hostear un draft. Uno hostea y espera. Pero al esperar, hace muchas otras cosas. Osea, nada concreto, nada complejo, por lo general. Hablar por messenger (y lamentablemente a veces la converasción se extiende al draft), mirar páginas, escuchar música, y todo eso.
Ahora ya se me fueron todas las ganas de escribir. Escribir sin ideas a veces es aburrido. Como ahora. Aburrido. Formas, geometría, metemática, figuras geométricas y matemáticas.
Tengo tantas pero tantas ganas de emborracharme con cerveza... Creo que voy a comrar un barrilito si encuentro en alguno de los supermercados.
Acaba de llegar Enrra a lo de La Pepa, me dijo el Rouben. La situación comienza a descuagularse. Capaz.
Acaba de llamar el Saulo, estaba en el supermercado. Enrra le extrañaba que no estuviese.
20 minutos escuchando Alabama Song. No está mal.
Gloria, muerte, tripitas, diversión, volar, dar vueltas, la oscuridad terrible de la existencia, junto con la danza de luces de colores. Es una ilusión. Todo. Hasta estos pensamientos, y lo más terrible, es sospechar con certeza de la paradoja.
Ja!
Acaba de llegar Maia a lo del Saulo.
Por cierto, alcaro que ese vil rumor que el Hombre Rabona se ha encargado de esparcir por todos lados, de que cumplo años un día tan vulgar, tan mediocre, tan irrelevante como el 5 de marzo es completamente falso. Aunque agradezco los saludos recibidos.
De una película-encantamiento
Ashes and Snow.
De Gregory Colbert.
Después de que mi casa se quemó pude ver más claramente la luna.Vi todos los edenes
que habían caído sobre mí.
Vi los edenes que había sostenido en mis manos y dejé escapar.
Vi promesas que no cumplí.
Dolores que no aliviaron.
Heridas que no sanaron.
Lágrimas que no derramé.
Muertes que no lamenté.
Plegarias que no respondí.
Puertas que no abrí, puertas que no cerré.
Amantes que dejé atrás.
Y sueños que no viví.
Vi todo lo que me ofrecieron, pero no podía aceptar.
Vi las cartas que deseé, pero nunca recibí.
Vi todo lo que pudo haber sido, pero nunca será.
Mi corazón es como una casa vieja, cuyas ventanas no han sido abiertas por años. Pero ahora oigo
que las ventanas se abren.
Recuerdo las grúas que flotan sobre la nieve que se derrite en el Himalaya durmiendo sobre las colas
de los manatíes.
Las canciones de las focas barbudas.
El llanto de la cébra.
El trino de las ranas de árbol.
Los golpecitos en la arena.
Las orejas de los linces africanos.
El balanceo de los elefantes.
El salto de las ballenas.
Y la silueta de un antílope.
Recuerdo los dedos curvos de la suricata flotando en el Ganges.
Navegando en el Nilo, ascendiendo por los escalones de Dama Jessica.
Recuerdo los pasos por los corredores de Hatshepsut, y las caras de algunas mujeres.
Mares infinitos y miles de kilómetros de ríos...
... Recuerdo al padre de los niños...
... Y el sabor... Recuerdo...
...y la piel del durazno...
Recuerdo todo.
Pero no recuerdo haber partido alguna vez.
Recuerda tus sueños.
Recuerda tus sueños.
Recuerda tus sueños.
Recuerda...
Cuánto más observo a los elefantes de la Savannah, más escucho, y más me abro.
Ellos me recuerdan quién soy.
Pueden los elefantes guardianes escuchar mi deseo, de colaborar con todos los músicos
de la orquesta de la naturaleza.
Quiero ver a través de los ojos de los elefantes.
Quiero unirme a la danza que no tiene pasos.
Quiero convertirme en la danza.
No puedo decir si estás acercándote o alejándote.
Anhelo la serenidad que encontré cuando miraba tu cara.
Quizás si tu cara pudiera volver a mí ahora encontraría más fácil recuperar
la cara que parecía haber perdido.
La mía.
Pluma al fuego
Fuego a la sangre
Sangre al hueso
Hueso a la médula
Médula a las cenizas
Cenizas a la nieve
Las ballenas no cantan porque tienen una respuesta.
Ellas cantan porque tienen una canción.
Lo que importa, no es lo que está escrito en la página.
Lo que importa, es lo que está escrito en el corazón.
Entonces quema las cartas y esparce sus cenizas sobre la nieve.
A la orilla del río, cuando la primavera llega y la nieve se derrite...
... y el río crece...
Regresa a la orilla del río, y relee mis cartas con tus ojos cerrados.
Deja que las palabras y las imágenes laven tu cuerpo como olas.
Relee las cartas, con tu mano ahuecada sobre tu oído.
Escucha las canciones del Edén página, trás página, trás página.
Vuela por el camino del pájaro
Vuela
Vuela
Vuela
miércoles, 4 de marzo de 2009
Cosas que jamas pasaran
"Tribus Urbanas:Pintoismo, un informe especial" es probablemte algo que nunca aparecera en telefe.
Liniers se burla de los humanos todo el tiempo.
Es curioso que esté todo tan confundido que el pintoismo parece una broma.
El pintoismo no es una broma.
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