El levantarse una y otra vez

Uep

bueno, este poema me hizo llorar, esa señora es muy bruja
De la gran Olga Orozco

Corre sobre los muelles

Hace ya muchos años que corres dando tumbos por estos laberintos

y aún ahora no logro comprender si buscas a borbotones la salida

o si acudes como un manso ganado a ese último recinto

donde se fragua el crimen con las puertas abiertas.

Sólo sé que me llevas a cuestas por este mapa al rojo que anticipa el destino

y que acato las tablas de tu implacable ley

bajo el hacha de un solo mandamiento.

Hemos firmado un pacto de guardianas en esta extraña cárcel que remonta en la noche la corriente,

más abiertas que un faro,

y no importa que a veces me arrebaten las sombras de otros vuelos

o que te precipites con un grito de triunfo en el cadalso.

Porque al final de cada deserción estamos juntas,

con una llaga más, con un vacío menos,

y pagamos a medias el precio del rescate para seguir hirviendo en la misma caldera.

Pero ¿quién rige a quién en esta enajenada travesía casi a ras del planeta?

¿Quién soy, ajena a ti, en este visionario depósito de templos sobre lunas

y jardines errantes sobre arenas?

¿Dónde está mi lugar entre estas pertenencias

por las que me deslizo como la nervadura de un escalofrío?

En cada encrucijada donde escarbo mi nombre compruebo que no estoy.

¡Sangre insensata, sangre peligrosa, mi sangre de sonámbula a punto de caer!

No juegues a perderme en estas destilerías palpitantes;

no me filtres ahora con tu alquimia de animal iniciado en todos los arcanos

ni me arrojes desnuda e ignorante contra el indescifrable grimorio de los cielos,

porque tú y yo no somos dos mitades de una inútil batalla,

ni siquiera dos caras acuñadas por la misma derrota,

sino tal vez apenas una pequeña parte de algún huésped sin número

y sin rostro que aguarda en el umbral.

¡Vamos, entonces, sangre ilimitada, sangre de abrazo, sangre de colmena!

Envuélveme otra vez en esa miel caliente con que pegas los trozos de este mundo

para erigir la torre:

tu Babel de un vocablo hasta el final.

Has fundado tu reino en la tormenta,

bajo el ala inasible de una desesperada y única primavera.

Has acarreado herencias, combates y naufragios insolubles

como el cristal azul de la memoria en la sal de las lágrimas.

Has apilado bosques, insomnios y fantasmas embalsamados vivos

en estas galerías delirantes que solamente se abren para volver a entrar.

Has hurgado en la lumbre de la fiebre y el ocio

para extraer esa tinaja de oro que irremediablemente se convierte en carbón.

Has encerrado el mar en un sollozo y has guardado los ojos del abismo vistos desde lo alto del amor.

Vestida estás de reina, de bruja y de mendiga.

Y aún sigues transitando por esta red de venas y de arterias,

bajo los dos relámpagos que iluminan tu noche con el signo de la purificación,

mientras arrastras fardos y canciones lo mismo que la loca de los muelles

o igual que una inmigrante que se lleva en pedazos su país,

para depositar toda tu carga de pruebas y de errores a los pies del gran mártir o el pequeño verdugo:

ese juez prodigioso que bajó al sexto día,

que está sentado aquí, a la siniestra, en su sitial de zarzas,

y que será juzgado por vivos y por muertos.





y aca... metafísica, de pin paragolfico banda en la cual la estoy periyenado, ni se me ve ando ahi atras del vale, pero los ruiditos son del microkorg

http://www.tnylagente.com.ar/videolog=Metafisica-metafisico?125404

Lo que mejor me sale es estar pensando en otra cosa.

Aunque está muy claro que yogur es el Avatar de estar pensando en otra cosa.

Tripa sería el segundo, como una deidad menor, o un Gran Espíritu de estar pensando en otra cosa.

Entonces yo vendría a estar tercero, segun esta escala que me estoy inventando.

Cualquiera este post.

Aprendamos todos de la experiencia del griego

"Decirle a un psiquiatra que no te parece tan loco los yanquis que salen a disparar contra la masa y que en cierto sentido la sociedad te induce a eso, es mala idea"

Cuaderno Fractal

Un día que estaba al pedo en el hostel decidí transcribir todo un viaje de pepas que había anotado en un cuaderno que me regaló maia.

Esa misma noche me robaron la mochila con el cuaderno adentro.

Re loco.

Comparto:

Dice un chinito:

"Creo que el poder del Ser es mucho mayor que el del hacer."

-

Desenvolverse en el mundo con confianza y alegría rinde.

-

Soy un pibe que está aca sentado pensando que debería ponerse a escribir lo que está pensando, pero que cuando se sienta a ello se pone a escribir lo que está haciendo.

Ese soy yo.

Un perro que se corre la cola.

-

Soy un pibe que está haciendo lo que está haciendo. Y lo que está haciendo es existir y escribir.

Escribir para describir.

Describir lo indescriptible.

Eso que es mucho más que todo, y especialmente mucho más que uno mismo. Y no es decir poca cosa, no señor.

Eso que está por sobre uno mismo es todo lo demás. Y todos los demás -humanos-.

Y eso es demasiado para ser descrito. Sería tirar tinta al aire.

-

A la larga es lo mismo irse mirando una nube que querer transmitir su mensaje silencioso.

Pero la posta es ponerle el pecho a las balas, carajo.

Está bien, yo existo.

¿y ahora qué?!

Páginas en blanco es demasiada responsabilidad. OK.

Claro, ponerse a escribir lo que ya está ahí es al pedo.

Es jugar con la espuma del jabón.

Está bien, es divertido, pero es eso nomás. Ahí empieza y ahí termina.

Lo que tendría gracia sería escribir lo que todavía no fué escrito.

Lo que otro todavía NO se dió cuenta.

Pero tampoco podría decir que sea vana la descripción, porque uno nunca solo describe. Uno describe y decora. Y así le da forma al tiempo.

El tiempo es una locura. Y yo metido ahí en el medio, con una birome, dos amigos locos y un moretón en la mano. "Soy lechuzón cascotiau" ¡ja!.

Cuando tomás pepas todo se vuelve increíblemente peposo.

Soy un loco, aca, drogado.

Que se quiere subir al techo a estar drogado y ser un loco.

Un loco por el gusto de serlo nomás. Perdiendo el tiempo al sol.

Al sol de la plata y de los amigos.

De los amigos humanos que te ayudan y están ahí.

Por si te caés del techo o si llaman los vecinos.

No quiero joder a nadie.

Un loco tirado al sol.

Veo al mundo y sí existe.

Y sí me hago cargo.

Me lo cargo entero en la espalda.

No le desvío la mirada al que me busca porque sufre.

Existe.

Pero yo hoy aca.

Hoy aca adolescente.

Subido aca, en el techo.

Jugando juegos imposibles.

Queriendo resolver el mismo puzzle que quisieron resolver

todos los locos anteriores y contemporáneos que ha dado nuestra humanidad,

ese puzzle que es la complejidad de la fockin' existencia, carajo.

Que no me vengan con que es simple, carajo.

Es simple hasta que la querés definir.

Tiene un sentido que desaparece en el instante mismo que tenés el deseo de querer encontrarlo.

Esa es su gracia.

La del sentido.

Escaparsele a la birome.

Adelantarsele a la cabeza, el muy pillo.

Sigo dando vuelta las páginas y no está.

¿donde está?

¿el sentido de estas palabras?

¿eco?

¿hay alguien ahí?

¿el futuro?

Ponele que exista.

¿qué puedo hacerle yo al futuro que sea mejor que soñarlo?

Soñar el futuro.

Con elefantes y castillos tan majestuosos que no podrían complacer al mas iluminado de los chinos de los cuentos. Los cuentos de chinos iluminados.

Y claro pibes.

Hay que soñar.

Y soñar para adelante.

Lo de atrás ya fué.

Hay magia en poder describir y transmitir "lo que está ahí".

Peeeeero siendo un HUMANO me resulta mas estimulante la idea de tratar de ver "lo que No está ahí".

Dibujar un paisaje nuevo.

Una imágen.

Un sueño.

Una locura estúpida utópica y adolecente.

Para eso me vine hasta la plata, a lo de mis amigos.

Para que fluya el rock.

Alguna vez le voy a mandar una carta a Dios que diga:

"Ok. Estoy aca. ¿ahora qué?

Ok pibe. Vos me creaste. Me hiciste humano, aca.

Y me diste droga, amigos y una birome.

¿ahora qué?

Tiempo. Eso es lo que me diste.

Tiempo. Para que lo convierta en lo que pinte.

Ok. Entiendo.

Ahora ¿qué?

O sea, dame inspiración. No seas hijo de puta.

Cómo te voy a dedicar una obra que esté a tu altura.

Es como que . . . no.

La única forma que se me ocurre sería Ser esa obra, y experimentar sus consecuencias divinas, humanas, absurdas, reales.

Porque sí tengo una voz y una birome.

Y amigos, y eso.

Y eso tampoco es poca cosa.

Me observo y me doy gracia. Aca sentado amenazando con hacer una obra digna de Dios y siendola en consecuencia.

Tan pillo es Dios con sus pibes.

Somos los pibes de Dios.

La autoreferencia es un recurso bastante barato a la hora de escribir palabras.

Tirame una línea pibe.

Algo que me de la sensación que valga la pena ser escrita.

Esa musa que te dicta.

Te susurra en el oído historias sobre paraísos olvidados y melodías inexistentes. Amantes imposibles y aventuras sin fin.