Paradigmatico Refugio de la Manifestacion Cósmica

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Creamfields (13 de noviembre)

Pibes. Hay que organizarnos para ir a la Cremfields que es el 13 de noviembre.

Creo que vamos a ir más de uno.

:D

"hay que organizarse, hay que organizarse" (8)

Historia

Porque pasa con el humano que él mismo es un ser histórico, y de eso se sigue que vive inmerso dentro de la historia. Y es propiedad de todo ser histórico el padecer y vivir la historia en el momento en que esta se da además de recordarla ancestralmente a lo largo de las generaciones, formando esta un capital de la conciencia humana que atravieza los tiempos y que no es un observador pero se compone de la multiplicidad de las miradas humanas.

Y porque es la virtud y la condena de los que viven en la historia, que sin poder escapar de ningún modo participan de ella y le dan forma voluntaria o involuntariamente.

cada tanto RE pinta postear una poesía

Oda al hombre sencillo.

Voy a contarte en secreto quién soy yo, así, en voz alta, me dirás quién eres (quiero saber quién eres) cuánto ganas, en qué taller trabajas, en qué mina, en qué farmacia, tengo una obligación terrible y es saberlo, saberlo todo: día y noche saber cómo te llamas, ése es mi oficio, conocer una vida no es bastante ni conocer todas las vidas es necesario, verás, hay que desentrañar, rascar a fondo y como en una tela las líneas ocultaron, con el color, la trama del tejido, yo borro los colores y busco hasta encontrar el tejido profundo, así también encuentro la unidad de los hombres, y en el pan busco más allá de la forma. Me gusta el pan, lo muerdo, y entonces veo el trigo, los trigales tempranos, la verde forma de la primavera, las raíces, el agua, por eso más allá del pan, veo la tierra, la unidad de la tierra, el agua, el hombre, y así todo lo pruebo buscándote en todo, ando, nado, navego, hasta encontrarte, y entonces te pregunto cómo te llamas, calle y número, para que tú recibas mis cartas, para que yo te diga quién soy y cuánto gano, dónde vivo, y cómo era mi padre Ves tú qué simple soy, qué simple eres, no se trata de nada complicado. Yo trabajo contigo, tú vives, vas y vienes de un lado a otro, es muy sencillo, eres la vida, eres tan transparente como el agua, y así soy yo, mi obligación es ésa: ser transparente, cada día me educo, cada día me peino pensando como piensas, y ando como tú andas, como, como tú comes, tengo en mis brazos a mi amor como a tu novia tú, y entonces cuando esto está probado, cuando somos iguales, escribo, escribo con tu vida y con la mía, con tu amor y los míos, con todos tus dolores y entonces ya somos diferentes porque, mi mano en tu hombro, como viejos amigos te digo en las orejas: no sufras, ya llega el día, ven, ven conmigo, ven con todos los que a ti se parecen, los más sencillos. Ven, no sufras, ven conmigo, porque aunque no lo sepas, eso yo sí lo sé: yo sé hacia dónde vamos, y es ésta la palabra: no sufras porque ganaremos, ganaremos nosotros, los más sencillos ganaremos, aunque tú no lo creas, ganaremos. Pablo Neruda.

No todos los días

No todos los días uno observa una blonda sueca desayunar.

No todos los días uno siente con intensidad lo que se llama plenitud existencial.

No todos los días uno llora escuchando música.

No todos los días uno escucha el mejor disco de Queen.

No todos los días uno pasa el Pokemon Rojo Fuego.

El cuento de la lechera

Llevaba en la cabeza
una Lechera el cántaro al mercado
con aquella presteza,
aquel aire sencillo, aquel agrado,
que va diciendo a todo el que lo advierte
«¡Yo sí que estoy contenta con mi suerte!»

Porque no apetecía
más compañía que su pensamiento,
que alegre la ofrecía
inocentes ideas de contento,
marchaba sola la feliz Lechera,
y decía entre sí de esta manera:

«Esta leche vendida,
en limpio me dará tanto dinero,
y con esta partida
un canasto de huevos comprar quiero,
para sacar cien pollos, que al estío
me rodeen cantando el pío, Pío.

Del importe logrado
de tanto pollo mercaré un cochino;
con bellota, salvado,
berza, castaña engordará sin tino,
tanto, que puede ser que yo consiga
ver cómo se le arrastra la barriga.

Llevarélo al mercado,
sacaré de él sin duda buen dinero;
compraré de contado
una robusta vaca y un ternero,
que salte y corra toda la campaña,
hasta el monte cercano a la cabaña.»

Con este pensamiento
enajenada, brinca de manera
que a su salto violento
el cántaro cayó. ¡Pobre Lechera!
¡Qué compasión! Adiós leche, dinero,
huevos, pollos, lechón, vaca y ternero.

¡Oh loca fantasía!

¡Qué palacios fabricas en el viento!
Modera tu alegría,
no sea que saltando de contento,
al contemplar dichosa tu mudanza,
quiebre su cantarillo la esperanza.

El levantarse una y otra vez

Uep

bueno, este poema me hizo llorar, esa señora es muy bruja
De la gran Olga Orozco

Corre sobre los muelles

Hace ya muchos años que corres dando tumbos por estos laberintos

y aún ahora no logro comprender si buscas a borbotones la salida

o si acudes como un manso ganado a ese último recinto

donde se fragua el crimen con las puertas abiertas.

Sólo sé que me llevas a cuestas por este mapa al rojo que anticipa el destino

y que acato las tablas de tu implacable ley

bajo el hacha de un solo mandamiento.

Hemos firmado un pacto de guardianas en esta extraña cárcel que remonta en la noche la corriente,

más abiertas que un faro,

y no importa que a veces me arrebaten las sombras de otros vuelos

o que te precipites con un grito de triunfo en el cadalso.

Porque al final de cada deserción estamos juntas,

con una llaga más, con un vacío menos,

y pagamos a medias el precio del rescate para seguir hirviendo en la misma caldera.

Pero ¿quién rige a quién en esta enajenada travesía casi a ras del planeta?

¿Quién soy, ajena a ti, en este visionario depósito de templos sobre lunas

y jardines errantes sobre arenas?

¿Dónde está mi lugar entre estas pertenencias

por las que me deslizo como la nervadura de un escalofrío?

En cada encrucijada donde escarbo mi nombre compruebo que no estoy.

¡Sangre insensata, sangre peligrosa, mi sangre de sonámbula a punto de caer!

No juegues a perderme en estas destilerías palpitantes;

no me filtres ahora con tu alquimia de animal iniciado en todos los arcanos

ni me arrojes desnuda e ignorante contra el indescifrable grimorio de los cielos,

porque tú y yo no somos dos mitades de una inútil batalla,

ni siquiera dos caras acuñadas por la misma derrota,

sino tal vez apenas una pequeña parte de algún huésped sin número

y sin rostro que aguarda en el umbral.

¡Vamos, entonces, sangre ilimitada, sangre de abrazo, sangre de colmena!

Envuélveme otra vez en esa miel caliente con que pegas los trozos de este mundo

para erigir la torre:

tu Babel de un vocablo hasta el final.

Has fundado tu reino en la tormenta,

bajo el ala inasible de una desesperada y única primavera.

Has acarreado herencias, combates y naufragios insolubles

como el cristal azul de la memoria en la sal de las lágrimas.

Has apilado bosques, insomnios y fantasmas embalsamados vivos

en estas galerías delirantes que solamente se abren para volver a entrar.

Has hurgado en la lumbre de la fiebre y el ocio

para extraer esa tinaja de oro que irremediablemente se convierte en carbón.

Has encerrado el mar en un sollozo y has guardado los ojos del abismo vistos desde lo alto del amor.

Vestida estás de reina, de bruja y de mendiga.

Y aún sigues transitando por esta red de venas y de arterias,

bajo los dos relámpagos que iluminan tu noche con el signo de la purificación,

mientras arrastras fardos y canciones lo mismo que la loca de los muelles

o igual que una inmigrante que se lleva en pedazos su país,

para depositar toda tu carga de pruebas y de errores a los pies del gran mártir o el pequeño verdugo:

ese juez prodigioso que bajó al sexto día,

que está sentado aquí, a la siniestra, en su sitial de zarzas,

y que será juzgado por vivos y por muertos.





y aca... metafísica, de pin paragolfico banda en la cual la estoy periyenado, ni se me ve ando ahi atras del vale, pero los ruiditos son del microkorg

http://www.tnylagente.com.ar/videolog=Metafisica-metafisico?125404

Lo que mejor me sale es estar pensando en otra cosa.

Aunque está muy claro que yogur es el Avatar de estar pensando en otra cosa.

Tripa sería el segundo, como una deidad menor, o un Gran Espíritu de estar pensando en otra cosa.

Entonces yo vendría a estar tercero, segun esta escala que me estoy inventando.

Cualquiera este post.

Aprendamos todos de la experiencia del griego

"Decirle a un psiquiatra que no te parece tan loco los yanquis que salen a disparar contra la masa y que en cierto sentido la sociedad te induce a eso, es mala idea"

Cuaderno Fractal

Un día que estaba al pedo en el hostel decidí transcribir todo un viaje de pepas que había anotado en un cuaderno que me regaló maia.

Esa misma noche me robaron la mochila con el cuaderno adentro.

Re loco.

Comparto:

Dice un chinito:

"Creo que el poder del Ser es mucho mayor que el del hacer."

-

Desenvolverse en el mundo con confianza y alegría rinde.

-

Soy un pibe que está aca sentado pensando que debería ponerse a escribir lo que está pensando, pero que cuando se sienta a ello se pone a escribir lo que está haciendo.

Ese soy yo.

Un perro que se corre la cola.

-

Soy un pibe que está haciendo lo que está haciendo. Y lo que está haciendo es existir y escribir.

Escribir para describir.

Describir lo indescriptible.

Eso que es mucho más que todo, y especialmente mucho más que uno mismo. Y no es decir poca cosa, no señor.

Eso que está por sobre uno mismo es todo lo demás. Y todos los demás -humanos-.

Y eso es demasiado para ser descrito. Sería tirar tinta al aire.

-

A la larga es lo mismo irse mirando una nube que querer transmitir su mensaje silencioso.

Pero la posta es ponerle el pecho a las balas, carajo.

Está bien, yo existo.

¿y ahora qué?!

Páginas en blanco es demasiada responsabilidad. OK.

Claro, ponerse a escribir lo que ya está ahí es al pedo.

Es jugar con la espuma del jabón.

Está bien, es divertido, pero es eso nomás. Ahí empieza y ahí termina.

Lo que tendría gracia sería escribir lo que todavía no fué escrito.

Lo que otro todavía NO se dió cuenta.

Pero tampoco podría decir que sea vana la descripción, porque uno nunca solo describe. Uno describe y decora. Y así le da forma al tiempo.

El tiempo es una locura. Y yo metido ahí en el medio, con una birome, dos amigos locos y un moretón en la mano. "Soy lechuzón cascotiau" ¡ja!.

Cuando tomás pepas todo se vuelve increíblemente peposo.

Soy un loco, aca, drogado.

Que se quiere subir al techo a estar drogado y ser un loco.

Un loco por el gusto de serlo nomás. Perdiendo el tiempo al sol.

Al sol de la plata y de los amigos.

De los amigos humanos que te ayudan y están ahí.

Por si te caés del techo o si llaman los vecinos.

No quiero joder a nadie.

Un loco tirado al sol.

Veo al mundo y sí existe.

Y sí me hago cargo.

Me lo cargo entero en la espalda.

No le desvío la mirada al que me busca porque sufre.

Existe.

Pero yo hoy aca.

Hoy aca adolescente.

Subido aca, en el techo.

Jugando juegos imposibles.

Queriendo resolver el mismo puzzle que quisieron resolver

todos los locos anteriores y contemporáneos que ha dado nuestra humanidad,

ese puzzle que es la complejidad de la fockin' existencia, carajo.

Que no me vengan con que es simple, carajo.

Es simple hasta que la querés definir.

Tiene un sentido que desaparece en el instante mismo que tenés el deseo de querer encontrarlo.

Esa es su gracia.

La del sentido.

Escaparsele a la birome.

Adelantarsele a la cabeza, el muy pillo.

Sigo dando vuelta las páginas y no está.

¿donde está?

¿el sentido de estas palabras?

¿eco?

¿hay alguien ahí?

¿el futuro?

Ponele que exista.

¿qué puedo hacerle yo al futuro que sea mejor que soñarlo?

Soñar el futuro.

Con elefantes y castillos tan majestuosos que no podrían complacer al mas iluminado de los chinos de los cuentos. Los cuentos de chinos iluminados.

Y claro pibes.

Hay que soñar.

Y soñar para adelante.

Lo de atrás ya fué.

Hay magia en poder describir y transmitir "lo que está ahí".

Peeeeero siendo un HUMANO me resulta mas estimulante la idea de tratar de ver "lo que No está ahí".

Dibujar un paisaje nuevo.

Una imágen.

Un sueño.

Una locura estúpida utópica y adolecente.

Para eso me vine hasta la plata, a lo de mis amigos.

Para que fluya el rock.

Alguna vez le voy a mandar una carta a Dios que diga:

"Ok. Estoy aca. ¿ahora qué?

Ok pibe. Vos me creaste. Me hiciste humano, aca.

Y me diste droga, amigos y una birome.

¿ahora qué?

Tiempo. Eso es lo que me diste.

Tiempo. Para que lo convierta en lo que pinte.

Ok. Entiendo.

Ahora ¿qué?

O sea, dame inspiración. No seas hijo de puta.

Cómo te voy a dedicar una obra que esté a tu altura.

Es como que . . . no.

La única forma que se me ocurre sería Ser esa obra, y experimentar sus consecuencias divinas, humanas, absurdas, reales.

Porque sí tengo una voz y una birome.

Y amigos, y eso.

Y eso tampoco es poca cosa.

Me observo y me doy gracia. Aca sentado amenazando con hacer una obra digna de Dios y siendola en consecuencia.

Tan pillo es Dios con sus pibes.

Somos los pibes de Dios.

La autoreferencia es un recurso bastante barato a la hora de escribir palabras.

Tirame una línea pibe.

Algo que me de la sensación que valga la pena ser escrita.

Esa musa que te dicta.

Te susurra en el oído historias sobre paraísos olvidados y melodías inexistentes. Amantes imposibles y aventuras sin fin.