¡que no decaiga, que no decaiga! ¡vamo' con las palmas!

Vaaaamo', Blog Pintoísta, vos podéeees!

Arriba los corazones, y abajo los pantalones!

cada tanto RE pinta postear una poesía

Oda al hombre sencillo.

Voy a contarte en secreto quién soy yo, así, en voz alta, me dirás quién eres (quiero saber quién eres) cuánto ganas, en qué taller trabajas, en qué mina, en qué farmacia, tengo una obligación terrible y es saberlo, saberlo todo: día y noche saber cómo te llamas, ése es mi oficio, conocer una vida no es bastante ni conocer todas las vidas es necesario, verás, hay que desentrañar, rascar a fondo y como en una tela las líneas ocultaron, con el color, la trama del tejido, yo borro los colores y busco hasta encontrar el tejido profundo, así también encuentro la unidad de los hombres, y en el pan busco más allá de la forma. Me gusta el pan, lo muerdo, y entonces veo el trigo, los trigales tempranos, la verde forma de la primavera, las raíces, el agua, por eso más allá del pan, veo la tierra, la unidad de la tierra, el agua, el hombre, y así todo lo pruebo buscándote en todo, ando, nado, navego, hasta encontrarte, y entonces te pregunto cómo te llamas, calle y número, para que tú recibas mis cartas, para que yo te diga quién soy y cuánto gano, dónde vivo, y cómo era mi padre Ves tú qué simple soy, qué simple eres, no se trata de nada complicado. Yo trabajo contigo, tú vives, vas y vienes de un lado a otro, es muy sencillo, eres la vida, eres tan transparente como el agua, y así soy yo, mi obligación es ésa: ser transparente, cada día me educo, cada día me peino pensando como piensas, y ando como tú andas, como, como tú comes, tengo en mis brazos a mi amor como a tu novia tú, y entonces cuando esto está probado, cuando somos iguales, escribo, escribo con tu vida y con la mía, con tu amor y los míos, con todos tus dolores y entonces ya somos diferentes porque, mi mano en tu hombro, como viejos amigos te digo en las orejas: no sufras, ya llega el día, ven, ven conmigo, ven con todos los que a ti se parecen, los más sencillos. Ven, no sufras, ven conmigo, porque aunque no lo sepas, eso yo sí lo sé: yo sé hacia dónde vamos, y es ésta la palabra: no sufras porque ganaremos, ganaremos nosotros, los más sencillos ganaremos, aunque tú no lo creas, ganaremos. Pablo Neruda.

Cuaderno Fractal

Un día que estaba al pedo en el hostel decidí transcribir todo un viaje de pepas que había anotado en un cuaderno que me regaló maia.

Esa misma noche me robaron la mochila con el cuaderno adentro.

Re loco.

Comparto:

Dice un chinito:

"Creo que el poder del Ser es mucho mayor que el del hacer."

-

Desenvolverse en el mundo con confianza y alegría rinde.

-

Soy un pibe que está aca sentado pensando que debería ponerse a escribir lo que está pensando, pero que cuando se sienta a ello se pone a escribir lo que está haciendo.

Ese soy yo.

Un perro que se corre la cola.

-

Soy un pibe que está haciendo lo que está haciendo. Y lo que está haciendo es existir y escribir.

Escribir para describir.

Describir lo indescriptible.

Eso que es mucho más que todo, y especialmente mucho más que uno mismo. Y no es decir poca cosa, no señor.

Eso que está por sobre uno mismo es todo lo demás. Y todos los demás -humanos-.

Y eso es demasiado para ser descrito. Sería tirar tinta al aire.

-

A la larga es lo mismo irse mirando una nube que querer transmitir su mensaje silencioso.

Pero la posta es ponerle el pecho a las balas, carajo.

Está bien, yo existo.

¿y ahora qué?!

Páginas en blanco es demasiada responsabilidad. OK.

Claro, ponerse a escribir lo que ya está ahí es al pedo.

Es jugar con la espuma del jabón.

Está bien, es divertido, pero es eso nomás. Ahí empieza y ahí termina.

Lo que tendría gracia sería escribir lo que todavía no fué escrito.

Lo que otro todavía NO se dió cuenta.

Pero tampoco podría decir que sea vana la descripción, porque uno nunca solo describe. Uno describe y decora. Y así le da forma al tiempo.

El tiempo es una locura. Y yo metido ahí en el medio, con una birome, dos amigos locos y un moretón en la mano. "Soy lechuzón cascotiau" ¡ja!.

Cuando tomás pepas todo se vuelve increíblemente peposo.

Soy un loco, aca, drogado.

Que se quiere subir al techo a estar drogado y ser un loco.

Un loco por el gusto de serlo nomás. Perdiendo el tiempo al sol.

Al sol de la plata y de los amigos.

De los amigos humanos que te ayudan y están ahí.

Por si te caés del techo o si llaman los vecinos.

No quiero joder a nadie.

Un loco tirado al sol.

Veo al mundo y sí existe.

Y sí me hago cargo.

Me lo cargo entero en la espalda.

No le desvío la mirada al que me busca porque sufre.

Existe.

Pero yo hoy aca.

Hoy aca adolescente.

Subido aca, en el techo.

Jugando juegos imposibles.

Queriendo resolver el mismo puzzle que quisieron resolver

todos los locos anteriores y contemporáneos que ha dado nuestra humanidad,

ese puzzle que es la complejidad de la fockin' existencia, carajo.

Que no me vengan con que es simple, carajo.

Es simple hasta que la querés definir.

Tiene un sentido que desaparece en el instante mismo que tenés el deseo de querer encontrarlo.

Esa es su gracia.

La del sentido.

Escaparsele a la birome.

Adelantarsele a la cabeza, el muy pillo.

Sigo dando vuelta las páginas y no está.

¿donde está?

¿el sentido de estas palabras?

¿eco?

¿hay alguien ahí?

¿el futuro?

Ponele que exista.

¿qué puedo hacerle yo al futuro que sea mejor que soñarlo?

Soñar el futuro.

Con elefantes y castillos tan majestuosos que no podrían complacer al mas iluminado de los chinos de los cuentos. Los cuentos de chinos iluminados.

Y claro pibes.

Hay que soñar.

Y soñar para adelante.

Lo de atrás ya fué.

Hay magia en poder describir y transmitir "lo que está ahí".

Peeeeero siendo un HUMANO me resulta mas estimulante la idea de tratar de ver "lo que No está ahí".

Dibujar un paisaje nuevo.

Una imágen.

Un sueño.

Una locura estúpida utópica y adolecente.

Para eso me vine hasta la plata, a lo de mis amigos.

Para que fluya el rock.

Alguna vez le voy a mandar una carta a Dios que diga:

"Ok. Estoy aca. ¿ahora qué?

Ok pibe. Vos me creaste. Me hiciste humano, aca.

Y me diste droga, amigos y una birome.

¿ahora qué?

Tiempo. Eso es lo que me diste.

Tiempo. Para que lo convierta en lo que pinte.

Ok. Entiendo.

Ahora ¿qué?

O sea, dame inspiración. No seas hijo de puta.

Cómo te voy a dedicar una obra que esté a tu altura.

Es como que . . . no.

La única forma que se me ocurre sería Ser esa obra, y experimentar sus consecuencias divinas, humanas, absurdas, reales.

Porque sí tengo una voz y una birome.

Y amigos, y eso.

Y eso tampoco es poca cosa.

Me observo y me doy gracia. Aca sentado amenazando con hacer una obra digna de Dios y siendola en consecuencia.

Tan pillo es Dios con sus pibes.

Somos los pibes de Dios.

La autoreferencia es un recurso bastante barato a la hora de escribir palabras.

Tirame una línea pibe.

Algo que me de la sensación que valga la pena ser escrita.

Esa musa que te dicta.

Te susurra en el oído historias sobre paraísos olvidados y melodías inexistentes. Amantes imposibles y aventuras sin fin.

¡OMFG!

El lenguaje corriendose la cola

----------------

existir. (Del lat. exsistĕre).

3. intr. Haber, estar, hallarse.

----------------

haber (Del lat. habēre).

8. impers. Estar realmente en alguna parte.

9. impers. Hallarse o existir real o figuradamente.

----------------

estar (Del lat. stare).

1. intr. Dicho de una persona o de una cosa: Existir, hallarse en este o aquel lugar, situación, condición o modo actual de ser. U. t. c. prnl.

----------------

hallar (Del fallar1).

8. prnl. Estar presente.

----------------

ser (De seer).

3. intr. Haber o existir.

----------------

;)

Alfonsina Storni

LETANÍAS A LA TIERRA MUERTA

A Gabriela Mistral

Llegará un día en que la raza humana

se habrá secado como planta vana,

Y el cielo solo en el espacio sea

carbón inútil de apagada tea.

Llegará un día en que el enfriado mundo

será un silencio lúgubre y profundo:

una gran sombra rodeará la esfera

donde no volverá la primavera;

la tierra muerta, como un ojo ciego

seguirá andando siempre sin sociego,

pero en la sombra, a tientas, solitaria,

sin un canto, ni un ¡ay!, ni una plegaria.

Sola, con sus criaturas preferidas

en el seno cansadas y dormidas.

(madre que marcha aún con el veneno

de los hijos ya muertos en el seno.)

Ni una ciudad de pie... ruinas y escombros

soportará sobre los muertos hombros.

Desde allí arriba, negra, la montaña

la mirará con expresión huraña.

Acaso el mar no será más que un duro

bloque de hielo, como todo oscuro.

Y así, angustiado en su dureza, a solas

soñará con sus buques y sus olas,

y pasará los años en acecho

de un solo barco que le surque el pecho.

Y allá, donde la tierra se le aduna,

ensoñará la playa con la luna,

y ya nada tendrá más que el deseo

pues la luna será otro mausoleo.

En vano querrá el bloque mover bocas

para tragar los hombres, y las rocas

oír sobre ellas el horrendo grito

del náufrago clamando al infinito.

ya nada quedará: de polo a polo

lo habrá barrido todo un viento solo.

Voluptuosas moradas de latinos

y míseros refugios de beduinos;

oscuras cuevas de los esquimales

y finas y lujosas catedrales;

y negros, y amarillos, y cobrizos,

y blancos, y malayos, y mestizos

se mirarán entonces bajo tierra

pidiendose perdón por tanta guerra.

De las manos tomados, la redonda

Tierra, circundarán en una ronda.

Y gemirán en coro de lamentos:

¡oh cuántos vanos, torpes sufrimientos!

-La tierra era un jardín llena de rosas

y lleno de ciudades primorosas;

-Se recostaban sobre ríos unas,

otras sobre los bosques y lagunas.

-Entre ellas se tendían finos rieles,

que eran a modo de esperanza fieles,

-Y florecía el campo, y todo era

risueño y fresco como una pradera;

-Y en vez de comprender, puñal en mano

estábamos, hermano contra hermano;

-Calumniábanse entre ellas las mujeres

y poblaban en el mundo mercaderes;

-Ibamos todos contra el que era bueno

a cargarlo de lodo y de veneno...

-Y ahora, blancos huesos, la redonda

Tierra rodeamos en hermana ronda.

-Y de la humana, nuestra llamarada,

¡sobre la tierra en pie no quedó nada!

Pero quién sabe si una estatua muda

de pie no quede aún sola y desnuda.

Y así, surcando por las sombras, sea

el último refugio de la idea.

El último refugio de la forma

que quiso definir de Dios la norma,

y que, aplastada por su sutileza,

sin entenderla, dio con la belleza.

Y alguna dulce, cariñosa estrella,

preguntará tal vez: ¿quién es aquella?

¿quién es esa mujer que así se atreve,

sola, en el mundo muerto que se mueve?

Y la amará por celestial instinto

hasta que caiga al fin desde su plinto.

Y acaso un día, por piedad sin nombre

hacia esta pobre tierra y hacia el hombre,

la luz de un sol que viaje pasajero

vuelva a incendiarla en su fulgor primero,

y le insinúe: oh, fatigada esfera:

¡sueña un momento con la primavera!

-Absórbeme un instante: soy el alma

universal que muda y no se calma...

¡cómo se moverán bajo la tierra

aquellos muertos que en su seno encierra!

¡cómo pujando hacia la luz divina

querrán volar al que los ilumina!

Mas será en vano que los muertos ojos

pretendan alcanzar los rayos rojos.

¡en vano! ¡en vano!... ¡demasiado espesas

serán las capas, ay, sobre sus huesas!...

Amontonados todos y vencidos,

ya no podrán dejar los viejos nidos,

Y al llamado del astro pasajero

ningún hombre podrá gritar: ¡Yo quiero!

Al final no había sido orsai.

Son puras calumnias del periodismo carroñero.

Antisistema (Nunca seré policía)

Protestas anti-sistema en Toronto, Canada.

Versos garabateados en mi viaje por la plata.

'ta fresquito

'toy de pepas

uno existe

qué genial combinación.

-----

Salí a cazar un chamuyo

y mirá lo que encontré

el pichón de una puesía

bailando en puntas de pié

-----

Como fruta, tomo agua

y me paseo por la plata

delirando sin remedio

la moral y la razón

Al jueguito de los versos

le noto una veta triste

será porque vos te fuiste

la puta que los parió

-----

afinando la guitarra

vive el vago, ¡qué pasión!

y un loco esclavo del ritmo

no quiere perder el son

La eterna pasión yo payo

¿qué más se puede payar?

No manejo la guitarra

pero igual quiero cantar.

Quiero cantar ese ritmo

el ritmo de humanidad

ese verso que de viejo

se repite sin parar

por eso suelto la lengua

sin rumbo ni melodión

así como viene, mando

quede o no quede mejor

Tanto no me van los versos

me suenan como a cartón

caigo presia sin remedio

y esclavizo mi canción

y así prosigue mi canto

que peca de pretensión

y vuelve a perder la estrofa

en pos de iluminación

Los abogados se aprenden las reglas para poder hacer trampa y aun convencerte de que tienen razón, que están en todo su derecho.

¡el legítimo derecho a chupar sangre, señores!

¡por eso el Pintoísmo convoca a una marcha multitudinaria por Av de Mayo para reivindicar los derechos de las sanguijuelas, los piojos, los vampiros y los abogados!

¡carajo!

tao y juarróz

"Zhuang zi se expresa mediante discursos extraños, un lenguaje absurdo y expresiones desbordantes. A veces es licencioso, pero nunca parcial ni aferrado a sus ideas. Como el mundo está demasiado hundido en la suciedad, no puede entender los dichos de Zhuang zi; por eso él estima que las palabras circunstanciales son prolijas, que las palabras de peso poseen su verdad, pero que sólo las palabras reveladoras tienen un poder evocador de alcance ilimitado. Aunque sólo él es capaz de comunicar con el espíritu del universo, no se muestra desdeñoso hacia los demás seres. No aprueba ni critica, y así vive en paz con todo el mundo. Sus escritos, aunque llenos de magnificencia, no hieren a nadie pues no mutilan la compleja realidad. Sus expresiones, variadas y múltiples, encierran maravillas y paradojas dignas de consideración. Posee una inagotable plenitud interior. Arriba, comunica con el hacedor; abajo, es amigo de quienes han trascendido la muerte y la vida, el principio y el fin. La fuente de su doctrina es amplia, abierta, profunda y rebosante; su doctrina trata de armonizar con el principio y de elevarse hasta él."

Roberto Juarroz

Ir hasta el extremo es quedarse sin lugar,

porque el extremo no es un lugar,

más allá no hay espacio

y quien fue hasta el extremo

no puede ya retroceder.

Ir hasta el extremo consiste precisamente

en hallar la imposibilidad del regreso.

O quizà tan sòlo

la imposibilidad.

Y lo imposible no necesita lugar.

Siento que algo ha terminado.

No es la vida todavìa.

No es tampoco el poema,

ni la canciòn que me derrota,

ni el terco sueño que ata al hombre,

ni el antisueño que nos salva de Dios.

Debe ser el ir hacia las cosas:

ya he aprendido a dejar que ellas vengan.

Debe ser la raya de sumar:

ya las cuentas no me sirven de nada.

Debe ser la esperanza alternativa

de ir voceando tu nombre por la muerte.

Siento que algo ha terminado.

Debe ser que algo empieza.

El futuro es hoy.

Tras haber demitido su legítimo lugar como postulante a Emperador del Mundo 2013 para darse a aspirar a "el Dumbledore de la Universidad del Cuelgue", por parecerle nuevo el plan "mucho mas tao", citando sus palabras textuales, el pintoísmo se adelanta a los acontecimientos y publica una imágen que será histórica en el futuro post-pintoísta, por haber sido la primer foto capturada en una escena aún no acaecida, tomada por nuestra especie -el genio descubridor del método fué nada menos que nuestro amigo Colombialex, también llamado Colombianito, inspirado por una idea del Dr. Saulo-.

Y si. Así de vanguardistas somos.

En esta captura lo que estará sucediendo es que Enrra estará pidiendo permiso para "retirarse uno segundito" de su clase de Pintoísmo IV porque dirá no estar sintiendose del todo bien.

La situación devendrá en una anécdota que será cantada por todos los bardos y los contadores de chistes cordobeses del futuro: La vez que le pusieron psilocibina y laxante al té que Enrra siempre se tomará minutos antes de dar su clase de Pintoísmo IV.

Tras un ratito no muy largo de deliberación, el Altísimo Jurado de Justicia Pintoísta declarará culpable del crímen a Yogur, bajo sólido el argumento de la fiscalía, a cargo de Sebastián Ismael Duro, que sostendrá que "ante semejante cara de debilidad mental es incareteable que el acusado asistió a la clase para presenciar los resultados de su inescrupulosa broma".

El veredicto será revocarle el derecho a Yogur a volver a preparar tés para los docentes de la facultad de por vida, y tres recorridas por el tradicional castigo pintoísta "el caminito de la muerte", que será ejecutada por todos los presentes en el juicio de aquel entonces mas los alumnos que estarán en el predio de la universidad en el momento, mas todos aquellos que podrían querer acercarse para la el ya tradicional ritual de castigo.

Por otro lado, los médicos dirán que Enrra estará bien, solo necesitará un par de días de reposo, tranquilidad y videojuegos.

Y una moto con sidecar

Creo que tengo un plan para volver al mundo de cabeza.

Agarrar una bolsa de ropa.

Una guitarra. La naríz.

Unas sopas quick.

Los morlacos que anden dando vueltas por el depto.

Ir a retiro.

Tomarme un bus al azar a cualquier parte del mundo.

Bajarme.

Respirar hondo.

E improvisar.

Los niños quieren droga me parece.

El Camello Pandemonio:

saulo estas?
che volvi de mexico
me voy el domigno a europa
tengo 6 shivas
LAS ULTIMAS
LAS QUERES?


Saulo dice:

uh
si.
Re.

(H)

Estoy en las buenas.

Hay que celebrar.

Anécdota conocida.

La quería dejar asentada aca:

"Los Abuelos de la Nada nacieron en un día que acompañé a Pipo Lernoud a arreglar los papeles de sus obras Ayer Nomás y no me acuerdo cuales otras más a la compañía Fermata que pertenece a Ben Molar, el señor Brenner.
Recuerdo que el señor Brenner tenía una oficina con alfombras gruesas donde yo ponía mi pie y mi pie se hundía graciosamente. Con aire acondicionado, en esa época, y escritorio fastuoso. Yo entré, vi todo verde, un clima raro, me sentía extraño, y me quedé en un rinconcito a mirar como circulaban los papeles y las firmas y las promesas.
Ellos se habían olvidado de mí por un rato, pero de pronto me descubrieron, y me miraron. Y el señor Brenner, este señor Ben Molar, me preguntó: "¿Y vos que hacés? ¿Vos tenés un grupo?". Me dio la respuesta, te darás cuenta. Bueno, yo siempre fui un propulsor de la verdad, pero la mentira la tengo en la punta de la boca para lo que haga falta, es una herramienta. Entonces le dije "Si, tengo un grupo". El tipo se alarmó porque fui demasiado rápido. Me dijo "¿Y cómo se llama?". Mi computadora, que caminaba muy rápido, sondeó el fondo de mi alma y encontró una frase del gran Leopoldo Marechal (...) Esa frase del libro El banquete de Severo Arcángel decía: (...) "Padre de los piojos, abuelos de nada". Una frase que me pegó mucho. Pintó esa frase, y así como me vino la puse en la palma de mi lengua. Y se la puse ante las orejas de Ben Molar, que inmediatamente descubrió un crack en su personalidad. Hizo crack, algo se contorsionó en él como si agarrás una tortuga con un anzuelo y la levantas. Se contorsionó inmediatamente y me dijo "tienen hora de grabación dentro de tres meses en CBS Columbia. Averigüen el horario, su productor va a ser Jacko Zeller".
Yo no tenía lapicera no me moví del lugar. Pipo anotó rápidamente como buen amigo y buen aliado que era. Terminó la reunión, le di la mano y nos mandamos a mudar. Ahí le dije a Pipo: "¿Te das cuenta en la que nos metimos?" Y él me contestó: "No te preocupes. Vamos ya mismo a la plaza y encontramos a todos los músicos"

La fórmula del el K.O.

Bañadera llena de agua caliente, una calada bien dura de un beedie y aguantar hasta el desmayo.

¿qué será de la vida de Axolonia?

¿se habrán colgado de darle comida y habrá terminado de devorarse a sí misma?

Recién la recordé, y quise evocarla.

Tan silenciosa ella.

Tan ilegible.

Tan anfibia.

¿"anfibia"?

STFU

Plop

Me puse a recapitular éste, el Blog Pintoísta, y le hice una revisada general desde el hoy hasta el primer post.

Felicitaciones pibes.